Desenterrarme

que los gusanos coman las entrañas de mi memoria

Indulgencias porque llevo  a los muertos 

en las uñas de los dedos.

Goteos

Escucho un goteo y me confunde

No sé exactamente de qué adentro viene,

Se calló 
¿sabrá que lo escuché?

Un goteo puede tener muchos significados

¿y dos?  ¿y tres? pero ¿uno solo?

Del árabe “qatr”; destilación

Pero el goteo es unicidad ¿me sugiere una destilación a capela?

...Es difícil entenderlos.

Allá en la azotea, en la perrera, en el firmamento grisáceo u ocre que implora que se apague con ésta lluvia el excedente raciocinio para cederme paso a mí

a la que no sabe nunca nada y es feliz con ésa verdad,

a la que los relojes le parecen una burla: vivir controlado la prisa

a la que se guarda nudos que diga nidos de avispas en la garganta que le pican, le hinchan, habla, se desinflaman y recapacita,

a la que le resulta imposible adorar a un solo extraordinario;  
intelecto y corazón de departamento,

a la que la vida le sonríe con sus dientes postizos y la invitación voluntariamente a fuerzas a volver a lo básico para convertirse en la latente rebelde con causa que lleva mordiéndole la carne, los huesos y la masa encefálica cobre muerte y vida.

Escucho la soledad del agua.

La lluvia decidió jugar a convertirse en segundo plano,

La lluvia cedió,

la lluvia no es mala,

la lluvia es y quiere ser todo menos notada.

Carga una paradoja, se le escabullen goteos individualistas, truenos y relámpagos como vínculos sensoriales, como animales mutados, rechazados, congregados a las celebraciones de libertad y gloria que convoca.

La lluvia jamás ha querido ser tsunami.
Sabe de sus alter egos con bajezas soberbias y le apena, le apena de sobremanera.

Por ello, escuchar goteos es un regalo intimista, es el erotismo de la bienaventurada catarsis que vive en pausa dentro de cada uno de nosotros.

Vuelve a escucharse,

goteo brutal y honesto

¿a quién me pertenece?

Magnolia

Me voy a reclutar 
y se me va a ir el silencio 
y con él la supuesta tristeza 
con la que me he casado desde anteaños.

Me voy a ir a fumarme 
los malos hábitos,
a cogerme al carácter 
que se supone debía adquirir en tiempo y forma.

Fulminaré con pequeñeces
la bocanada de tu ausencia,
querré todo sin saber nada,
mientras me escude en el derecho de los impulsos secos.

Vagaré haciéndome la omisa,
la hipócrita, la suicida.
¡A regalar antologías de obituarios a los niños!
¡A joder al sistema con el hacha que rompe la inercia!

Los arrepentidos blasfelogian a los quebrados 
entre colmillos
entre maldiciones
entre lenguas viborosas
entre chantajes magistrales
y al final, al mero final
a los arrepentidos se les convierten los colmillos en dientes. 

...Y viceversa

Huele a perro en la cantina.

Me agacho para descifrar el origen y encuentro el hedor de mi podredumbre.

Una silla con una inclinación estratégica periférica de 180meimportasyno°
Llevo estrangulándome el corazón ficticio y el real hace varias horas; 
de ahí la migraña tapándose las medias de red bajo su vestido de noche.

$50 de indirectas que se apagan a las 2 am.

Gratis la directa sobre las diferencias de querer y amar.

Te acordaste de desfragmentar mi cuerpo 

para comentar sobre mis ojos, sobre mis labios...Fue otra broma ¿no?

Alguien debe leer las letras pequeñas: "Después de una serie de equivocaciones; al acusado se le negará el derecho de ser valorado por el que ha sido atacado; el tiempo que él considere y sin reclamos."

No me salen las cuentas sobre las proporciones del dolor y el amor. 
Tú bien sabes que no soy buena en matemáticas ¿es por eso?

Me queda claro que tienes ojos gitanos.
(Al fondo alguien tararea ♪el día en que me quieperdonesras♪)

Huele a tierra mojada del valle de lágrimas (el mismo del "Salve").

Salimos a perdernos, a ver si afuera alcanzaba el "Contigo en la distancia".

Sí, escuché "soy yo quien te habla" apuesto mi vida a que no lo recuerdas.

Me pregunto si te sientes mejor al vernos ahora en el fondo a los dos.

La mímica del llanto

Hoy todo duele un poco más de lo habitual.
La cotidianidad consume a quien no le quema el corazón.

Abriendo la puerta me dí cuenta que algo se rompió, al principio creí que era la llave mal puesta y chocando con sus dientes contra la cerradura, pero después de una breve pausa alcancé a sentir pedazos de nosequé dentro mío. Me puse triste ¿a dónde se irán esos fragmentos? tengo la impresión de que no podré volver a recuperarlos.

Hoy no he dormido nada, ni ayer ni antes de ayer, ni años atrás cuando no habías llegado a mi vida.

¿Sabes que odio? odio que me despierte mi propio llanto entre sueños; creo que es una de las sensaciones más deprimentes. 
¿Llorar en tus propios sueños? es decir, un mundo que creas y te pertenece ¿por qué querrías sabotearte en la onirica de las posibilidades infinitas? ...Como si quisieras divulgar como refrán instalado en las costumbres y tradiciones: "Soy tan triste que hasta en sueños lloro". 

Hoy todo duele un poco más de lo habitual.

Le metí el dedo a una sandía. La violé y ya estaba seca. Se había echado a perder. Te digo que no dejo de pensar en eso...Créeme, en cuanto sentí la textura fría y vi su color rojo queriendo revivir, algo me pareció que desfasaba en mi cerebro y se me pusieron los ojos llorosos ¿te parece morboso?

Estoy pegada a ésta pantalla esperando un signo de aprobación, la calumnia de mi vida, la mártir de closet que soy.

Demonio del drama ¿cómo niegas tu naturaleza? 

A veces solo queda resignarse a la verdad que habita más allá de ti.

A veces solo queda el dolor burlándose de ti en voz bajita y no te queda de otra más que acostarte con él para convencerlo de algo que ni tú sabes que es.

...Nada va a quedar de mí. 

Paradojas de cinco habitaciones

Aquí cabe todo: perros, colchones, zapatos, muebles viejos, vajillas de porcelana que no  se van a usar, escritorios arrumbados, caca, pájaros en jaulas grandes, pájaros en jaulitas donde no más pueden brincar, cajas con fruta podrida en el baño, frascos de perfumes evaporados, playeras percudidas, cadáveres de insectos en rincones misteriosos, pilas de ropa que se van a donar, figuras religiosas, fantasmas, olvidos, hubieras, rencores, tristezas, duelos no hechos, suicidios, cariños que no son correspondidos, fugaces comprensiones, risas honestas, fe impuesta, verdadera y por conveniencia. 

Aquí caben todos pero les gusta creer que sobran.

Parece que gozan con la idea de repetirse una letanía del hartazgo,

parece que son gritos de ayuda de niños hiperactivos

que solo buscan satisfacer necesidades básicas.

Parece que les duele o que exageran todo,

parece que por fuera son rosa con azul pero por dentro solo hay esbozos de quizás en color blanco.

Aquí sobran todos pero les gusta creer que caben.

Habitación 1. "No necesita nada". Está bien con quien es, con lo que tiene, ha aprendido que la vida es así (muere por irse lejos. La idea de regresar al aislamiento aceptado por la sociedad...Lo hace vivir).

Habitación 2. Quiere un lugar más amplio con jardín para sentir que ha aniquilado el ayer. Donde no existan cucarachas que le recuerden las noches donde levantaba los pies para esquivarlas en medio de la oscuridad. Para aniquilar el hambre, lo que no tuvo y cree merecer.

Habitación 4. No sabe nada y no le interesa cuestionarse. Su mayor interés es dejar de ser una habitación. 

Habitación 5. Es un misterio. Le gustaría tener la posibilidad de construir otra habitación en la habitación de la habitación.

Habitación 3. Quisiera destruir todas las habitaciones para construir desde nuevos cimientos una casa para todos. 

Aquí no pasa nada, aquí pasa todo.

Aquí no cabe nada, aquí cabe todo.

La ignorancia como dama de compañía

No se mira con añoranza los recuerdos del ayer, 

cuando se construyen sobre el hoy.

La felicidad nunca llega como óbolo, 

ni el dolor se queda con opulencia.

La cercanía de dos núcleos

(producidas por el mismo movimiento)

lanza vibraciones cabrillas.

El resultado, un bellísimo: nosotros.

"El conocimiento compete a lo imaginario. 

La modernidad pide que el arte y la ciencia

se unan en una labor de investigación para dar respuesta

a lo correspondiente con las necesidades de nuestra realidad. 

Se deben reconciliar los fenómenos de percepción para caminar hacia un mismo fin".

-No te entiendo

- ¿Qué parte no entiendes?

-La parte donde la presunción te gana para decirme que me amas

-Creí que había quedado claro.

Civilizaciones anónimas

La caza de los capullos está vigente hasta el fin de los tiempos.

Me han contado que cuando encuentran uno, 

se los comen y otros se los injertan en sus cuerpos.

Pocos prefieren lo tibio, lo agridulce, lo intermitente. 

Los capullos escuchan, ahí quietitos en su dolor. 

Ellos saben todo.

Prometen venganza a sus caídos, 

prometen rebelión cuando su metamorfosis finalice.

Extienden sus dedos textura de placenta,

los extienden para alcanzar el cielo y bajar estrellas para preguntarles

sobre su existencia.

Ellos no saben nada.

Lloran para adentro,

cantan con los ojos,

y gozan de libertades pecadoras.

Paradero: Miradas

No importa ni salir ni quedarse; ni callar ni hablar.
No importa que frunzamos el ceño hasta que éste pase del rostro al cuerpo 
y nos deje cuadrapléjicos.
No importa que el salón de eventos se convierta en albergue para muertos.
No importa que nos apaguen la luz o que las tripas me rasguñen la panza.

Importa...
Que nos miremos para clavar certezas hambrientas de pasión,
que nos reparemos y recordemos que la muerte es intermitente 
-y nos vamos, nos vamos, ¡nos fuimos!-;
que se ilumine el verde de tus ojos y ésta sea la señal para alzar el estandarte con el que gobiernas mi corazón.
Que le hagamos el amor a la magia en cámara lenta,
que la suspensión del tiempo de lugar a la compasión y a la comprensión.
Que ésta sea nuestra verdad; la coherencia... El eterno aquí y ahora.

Que nuestras miradas hagan todo lo que a nosotros -a veces- nos hace falta,
que nos tomen día y noche,
y nos purifiquen más que Krishna, más que el Tíbet.

Peligro de extinción

Ya no es suficiente hablar.

Ya no es suficiente gritar.

Ya nada basta para llenar el vacío de éste mundo, de ésta gente que pide a gritos ser amada, ser comprendida, ser acurrucada como niños y que se les tapen los oídos para callar las voces de la violencia.

Ha llegado el día en que los humanos están en peligro de extinción.

Se fueron el “por favor” y “gracias”, ni rastros del “perdón”  y mucho menos del “te perdono”.

Se fueron las manos extendidas para levantar al otro de las caídas en la tierra, en el cemento, en los azulejos, en las angustias, en las penas, en el dolor ajeno, en el  dolor propio que muerde, quema, hiere, fragmenta, divide, divide, divide…

Ya no me encuentro en mis calles, en mi colonia, en mis amigos, en mi gente. Todos van al mismo maldito sitio y se quedan y no se dan cuenta de que las modas son pasajeras, de que lo de afuera se descarapela solo -como huevos bien cocidos-, de que hay gente que olemos el miedo y nos repugnan los perfumes baratos llamados ego.

¿Dónde está la humanidad? ¿Tanto tiempo me fui?

Regrésenme los días gloriosos.

La amabilidad de dejar un asiento al que lo necesita, las llamadas a la ambulancia cuando alguien en la calle se accidenta, la basura en el basurero, los parques virginales, las recetas que pasan de generación en generación. Regrésenme a los niños que aún ríen y se sonrojan cuando alguien dice en voz alta “senos” y a las niñas que juegan resorte todo el día. Necesito a los padres que reprenden a sus hijos malcriados y les enseñan con amor y valores lo hija de puta que puede ser la vida pero que no pasa nada, si ellos tienen las armas para enfrentarla.

Quiero las miradas honestas, los corazones a temperatura ambiente 
(o de preferencia bien calientes).

Quiero cerebros nutridos cosidos con lenguas coherentes.

 Soy mujer de palabra, soy mujer de fe.

Lucho por tragarme éste sabor amargo que me deja nuestra realidad día a día, 
lucho por no dejarme convertir en un antónimo de ser humano,

lucho por amor, por justicia, por nuestro derecho de una vida digna,

lucho a través de pequeñas acciones pero reconociendo siempre mis buenas intenciones.

Lucho, porque es bien sabido que los grandes cambios comienzan por uno mismo.

Trucos de magia

Hay una especie de intimidad escondida que solo los objetos pueden darte.

Cuando él interactúa con ellos estos cobran vida.

Deja rastros suyos

en mi cepillo de dientes, 

en mi vaso favorito,

en mi almohada que abraza 
-y a la cual envidio cuando eso pasa-

¡incluso en mis perros que se debaten vida a muerte por su cariño!

Me emociona saber que ha estado aquí;
que se guarda en sonidos cotidianos.

Porque de ésta manera -incluso en su ausencia-

estos sonidos se transforman y se vuelven extraordinarios. 

Los objetos

me cantan,

me chiquean,

me consuelan,

me besan...

Me recuerdan que solo una construcción sólida ha permitido el acceso de él a ellos.

Me confiesan, que no cualquiera llega tan lejos.

Caracol

Quédate.

Que tus ojos descansen en mi cama pegados a los míos a modo ciclopesco. 

Quédate.

Que tu boca se ensucie con mi saliva 

y necesite bañarse para removerla en una deliciosa repetición eterna.

Quédate.

Que tu pecho se abra y me coma la cabeza para que guardes mis sueños en tu corazón.

Quédate.

Que nuestra risa termine de decorar mi incompleta habitación.

Abre mi blusa,

no la perilla de la puerta.

Desciende por mi cuerpo,

no por las escaleras.

Amor de ida

amor de regreso

amor de mi vida

yo siempre te espero.

Boomerang

Es como si todo el tiempo estuviera equivocándome. 
Es como si te decepcionara una y otra ves que fuera humana y cometiera errores.

Se siente como que pasas tragos amargos con cada palabra que no ha sido pronunciada de la mejor manera.

Se siente como una presión por ser y hacer y vivir en la coherencia 

(¡yo! ¡yo que vengo de la rehabilitación impulsiva!).

Me dueles en niveles que no vislumbras entre la ciencia y el orgullo, 

entre el pasado pesado, presente ausente.

Me dueles y te duelo cuando me caigo de un supuesto pedestal y reiteras con onomatopeyas que debo volver a subir o encontrar la manera de hacerlo.

Y me miras y callas y suspiras y los suspiros no alcanzan para expresar todo el charco negro que tienes en lugar de sangre. 

No te alcanza el tiempo para picarte las venas con la aguja imaginaria de los límites que te darán consuelo.

Me matas lentamente, entre el rojo vivo de un herradero y el azul más escalofriante de un polo opuesto.

Se me achica el corazón,

se me revienta algo -no sé qué- pero algo siempre se revienta.

Las venas se mueven como serpientes hambrientas,

cuando por las noches, mis dedos congelados no encuentran a los tuyos para refugiarse en el amor que se da en intermitencias oníricas.

Se me sale la baba por las palabras calladas que, 
cuando te marchas me ahogan con el efecto boomerang.

El oído me sigue doliendo con esos ecos que hacen huecos.
Mi boca te ha declarado la guerra hasta que podamos arreglar
las deudas, promesas, carencias, urgencias, ambivalencias.

¿Ves?
Esto pasa cuando soy tan clara que ya no soy ninguna (Spinetta).
¿Ves?
¡Me estoy hiriendo loca!

Líneas sin sentido

Nada.

 Existe el clima sexo.

Abrir y cerrar; subir y bajar

¿te veo arriba o abajo?

¿te espero o me voy?

¿me duele o no?

Ayer y hoy parecen dos perfectos opuestos.

Se me hacen llagas cuando me miras a los ojos 

y sonríes con una amnesia cínica que se convierte en cíclica.

¿De qué mierdas sirve el bagaje cultural

cuando la ansiedad nos succiona,

el amor nos trastorna

y las salidas terminan siendo pintar líneas en el suelo?

Llueven tachuelas

mientras levito en algún olvido,

mientras la fe tiene su break,

mientras repites letanías de futuros inciertos a mi lado.

Me asusta detenernos para respirar y que parezca asma,

parece que la condición de la salud desea 

contaminar la condición de nuestra experiencia.

Gritos y aullidos

Todos morían.

Todos caían de edificios.

Todo se incendiaba.

Hacemos contacto visual y mueren

Hacemos contacto visual y mue...

¿ Y los muertos de segundos?

¿Y los muertos de minutos?

¿Y los muertos de horas?

¿Y los muertos de años?

Hacer luto en la agonía es falta de respeto.

Las vísceras que estallan,

el "beeeeep beeeep"que te vuela la cabeza,

la frialdad como droga dura

y los corazones guardados en su tumba.

Irreversible

Ella lloraba cuando su llanto se fusionó con el de alguien más allá afuera
"¡Ésta noche todos lloran!" dijo y sintió unos deseos locos de salir a la calle dispuesta a abrazar a cualquiera que lo necesitara.

Ella caminaba en pausa interior y exterior, la acompañaba la culpa, el dolor y la confusión; jadeaba en brinquitos porque las decisiones la asfixiaban a cada paso. "Lo amo, lo amo, lo amo" se repetía como mantra.

Ella lo miraba tambalearse en la habitación verde azul tan adorada,
una parte deseaba correr a sostenerlo y arroparlo hasta que la rabia cesara
y otra y otra...Nadaba en sus emociones.

Ella escuchaba las canciones -que una vez fueron sus compañeras- 
convertirse en enemigas sedientas de venganza.
Deseaba quedarse dormida y usarlas como tiro de gracia.

Ella escuchaba las canciones -que una vez fueron sus compañeras- 
convertirse en enemigas sedientas de venganza.
Ansiaba hacer contacto para invocar a la memoria de su cuerpo y así crear canales de confianza.

La miraban. 
Irse en ella, 
en los objetos, 
en los recuerdos, 
en el dolor,
en el amor.

Ella lo besó en aquel bar en un arranque de adrenalina y felicidad.
Si tan sólo él pudiera trasmutar...
Si tan sólo no hubieran salido del lugar...
Si tan sólo la vida no se riera de ella tan alto, 
tal ves podría encontrar más fuerzas para seguir intentando. 

Trémula

No hay mucho por hacer en las situaciones neutrales; cuando el dolor es tan profundo el deseo de comprensión se vuelve un bicho que te come la razón. 

Me gusta pensar que el amor solo se cansa y se detiene a respirar.

¿De qué está hecho el filo que ejecuta las heridas más profundas como para que éstas trasgredan el tiempo espacio? A veces pienso que el karma habita en mí.

¿Quién alienta mi amor?  El complejo paterno y la tortuosa complacencia de un infante hacia su progenitor.

Enmendar los errores,

enmendar los corazones,

enmendar los espacios,

enmendar los gestos,

enmendar la repetición,

enmendar la innovación,

enmendar con devoción 
pero siempre enmendar.

La negra patria me rebota otra ves... ¿Será?

El paradójico cansancio que se aniquila con más cansancio en movimiento.

Debo cortar la garganta venenosa que te habla cuando no estoy a tu lado;

sigo cayendo para arriba desde que llegaste a mi vida.

Somos ése color bastardo creado por el negro y el blanco.

Éste Sol no muerde, éste Sol duele. 

Observar las miradas,

gesticular lo hablado,

fluir con lo amado.

Manifestaciones contemporáneas

Tengo enchilada el alma por el hueco que me dejó mi ausencia.

|Quisiera vender mermelada para endulzarme de sonrisas la cara|

|Me pica la cabeza por la congregación que me come el cerebro|

|Él duerme sin saber|

Tengo urticaria en los ojos provocada por el exceso de luz que me dejó la reciente
 Luna llena.

|Quisiera aprender malabares con fuego para crear un símbolo coherente|

|La soledad le sugiere a la ansiedad masturbarse con mis labios|

|Ojalá no murieras|

Tengo cansancios acumulados;

me desmenuzan los nudillos a causa de las supuraciones cuerpo-iglú.

Tengo intermitencias;

me acompañan los del más allá en el más aquí.

Sara, dormiré con la ventana abierta.

El encanto del erizo

Incomodidad de piel.
Incomodidad de espacio.
Incomodidad de la incomodidad.

A sabiendas del malestar que precede la convivencia, 
camino con la esperanza de una ecuación matemática que haga las paces con lo divino y 
se revolucionen los iris por donde entran las interacciones.
Que se cocinen a fuego rápido los cambios oportunos,
que se corten los dedos para evitar señalar y avergonzar al compañero en su proceso.

Incomodidad de ésta vida prestada.
Incomodidad de pensar que tengo que regresarla.
Incomodidad de paradojas inecesarias; revolturas imaginarias.

En la bendición está la perdición,
llegar es el no retorno puntiagudo.
Puntiaguados espasmos que aceleran el desinterés por ejercer acciones.
Los pioneros ¡nadie habla de sus desdichadas y solitarias vidas!
estamos impregnados de la creatividad melancólica llamada conocimiento.

Incomodidad de lo normal y lo paranormal.
Incomodidad de las náuseas ocasionadas por los poros ultrasensibles, 
que maman la leche de la tetilla llamada experiencias.
Incomodidad de ésta peligrosa transparencia que evoluciona a invisibilidad.