Desenterrarme

que los gusanos coman las entrañas de mi memoria

Indulgencias porque llevo  a los muertos 

en las uñas de los dedos.

Goteos

Escucho un goteo y me confunde

No sé exactamente de qué adentro viene,

Se calló 
¿sabrá que lo escuché?

Un goteo puede tener muchos significados

¿y dos?  ¿y tres? pero ¿uno solo?

Del árabe “qatr”; destilación

Pero el goteo es unicidad ¿me sugiere una destilación a capela?

...Es difícil entenderlos.

Allá en la azotea, en la perrera, en el firmamento grisáceo u ocre que implora que se apague con ésta lluvia el excedente raciocinio para cederme paso a mí

a la que no sabe nunca nada y es feliz con ésa verdad,

a la que los relojes le parecen una burla: vivir controlado la prisa

a la que se guarda nudos que diga nidos de avispas en la garganta que le pican, le hinchan, habla, se desinflaman y recapacita,

a la que le resulta imposible adorar a un solo extraordinario;  
intelecto y corazón de departamento,

a la que la vida le sonríe con sus dientes postizos y la invitación voluntariamente a fuerzas a volver a lo básico para convertirse en la latente rebelde con causa que lleva mordiéndole la carne, los huesos y la masa encefálica cobre muerte y vida.

Escucho la soledad del agua.

La lluvia decidió jugar a convertirse en segundo plano,

La lluvia cedió,

la lluvia no es mala,

la lluvia es y quiere ser todo menos notada.

Carga una paradoja, se le escabullen goteos individualistas, truenos y relámpagos como vínculos sensoriales, como animales mutados, rechazados, congregados a las celebraciones de libertad y gloria que convoca.

La lluvia jamás ha querido ser tsunami.
Sabe de sus alter egos con bajezas soberbias y le apena, le apena de sobremanera.

Por ello, escuchar goteos es un regalo intimista, es el erotismo de la bienaventurada catarsis que vive en pausa dentro de cada uno de nosotros.

Vuelve a escucharse,

goteo brutal y honesto

¿a quién me pertenece?